mis domingos son así, hastíos, lejanos y vacios. Como un gramajo de tripas en el ecuador de mi cuerpo.
y me quejo, no se de que. De la soledad, o de estar poniendome viejo.
y quiero gritar o pegarme un tiro, no se que quiero

no se que quiero

no si abrazarme a los pies de la esfinge de la gran puta, que con sus tetas, serviles y maternas nos da de beber, tibia leche nutritiva. Y jurar así, que no hay mas amor que el que uno nunca olvida.
y andar con la venda del fracaso, como justicia ególatra, tanteando a cada intento, para no tropezar tanto.
O pegarme un tiro con en el medio de mis recuerdos, y borrar así, con plomo lobotómico y amnésico el triangulo isosceles de mis soledades y los más miedos.
Siento lastima y pena por mi
Tengo una irremediable angustia, clavada acá, a 5 centimetros del esternon, hace ya cuanto tiempo.

no se que quiero
por que mis domingos son así,
traicioneros interminables y carceleros
mis domingos son así, sin vos, sin yo.

4° grado

La señorita Claudia, ponía mucho empeño en que entendamos lo que era biotico y abiotico, y la verdad nunca me resultó tan dificil.

veinte años despues me lo replanteo, inmediatamente, despues de preguntarme ¿quien soy?

-hola le dijo, con la cara de idiota
-hasta mañana le dijo, creyendolo un invecil

cuando era chico, me encerraba en el 3cv de mi viejo. y escuchaba un cassette de cromo, que me había comprado exclusicamente en la casa donde se compraban los juguetes cuando te portabas bien en la escuela, o en su defecto, copiabas todo lo que la perra de guardapolvos escribía en el pizarron.

escuchaba ESTE TEMA fuerte, cuando los cd´s eran un proyecto de la nasa.

Es terrible la necesidad de escribir en los ultimos días.
Necesito alguien que me escuche (y definitivamente no me juzgue), muchas veces la gente no entiende que uno se caga en los esquemas basicos de la comunicación, que uno solamente quiere emitir y lo que el otro le diga, por mas que sea lo que sea, es fruta.

Es durisima la sensación de estar maniatado, ante ciertos problemas.

Hay que hacer algo, urgente, tomar las riendas del asunto.

Todo en su lugar, como corresponde

Finalmente, mi casa es mi casa.
Hay cerveza fria esperando y un fernet en el cajón de las verduras, todo marcha sobre ruedas mis estimados.

Nota: comprar mas cubeteras

ya es la tercer noche consecutiva que me despierto, con el aire infestado de napalm.
Podría sonar "Fortunate Son", y esto es vietnam, el ventilador obra de bell 212.
Abro la puerta angustiado y con desesperación, otra vez está ahi, la ausencia.
Se acuesta del lado izquierdo de mi cama, y con su mano helada, acaricia los huecos en mi espalda.
cierro la puerta como intentando evadirla, pobre iluso.
Está atras mio, la siento, el aliento en mi nuca, su hedor a humedad y vino tinto.
Vuelvo a abrir la puerta, con resignación y torpeza, mis pazos incorrectos por el pasillo de los placares, solo queda reir.
Otra vez esa mascara de payazo, pobre diablo piensa.
El del espejo soy yo. El desestimado
Pero en cambio, ahora, le abro la puerta y le ofresco tostadas (¿dulce o manteca?)
y le clavo un puñal en la garganta, para que se atragante entre migas dulces y sangre tibia.
Pero no hay caso, no se da por aludida, sigue volviendo.
Como la tía del perfume a placard, como el frio de este invierno desgarrador.